El destino llamando

Caminando rumbo a la oficina descubrí que Destiny Calling de James me pone de muy buen humor. El mundo a mi alrededor tenía un dejo de irritación, congestionamiento y prisa. A pesar de eso y gracias a mi campo de fuerza musical creo que mi camino resulta menos incierto.

Últimamente me he reunido con amigos a los que quiero y admiro mucho. La mayor parte de ellos están luchando por sacar adelante sus proyectos personales (entiendase aquellas ideas que raras veces puede ser financiadas, ya sea por cuestiones filosóficas, causales o prácticas) Me refiero al sueño original de cualquier creador (suena mamón, pero creo que eso lo define bien) y la búsqueda constante del sueño guajiro: Hacer lo que le gusta y que te paguen por ello.

Desgracidamente muchos son los convocados y pocos los afortunados. Pero me da gusto saber que soy parte de diversas luchas. Me siento orgullosa y agradecida de pertenecer a singulares equipos de trabajo. Ha costado y sigue costando mucho pasar del dicho al hecho. Superar la frustación y seguir adelante a pesar de las carencias.

Esta es una entrada esperanzadora, ayer vi que si es posible que el papel se convierta en imágenes entrañables, me emocioné. Más allá del culto al ego, el afán de permanecia y el reconocimento (cosas que conciente o inconcientemente deseamos)

Se que esto apenas comienza y me da gusto por todos lo que nos desvelamos reescribiendo, por aquellos que multiplican sus trazos, por los que convierten una simple computadora en la mesa de montaje que le da coherencia a un discurso. Por el poco valorado trabajo de producción y por todos aquellos que confían hasta en el peor momento.

PD. Es hora de abrir lo ojos. No importa que los sueños sean eso que se acaba cuando nos despertamos.

Música, música, músicaaaaaaaaaa

Lo reconozco, he tenido muy abandonado este blog. Puedo echarle la culpa al intenso ritmo de trabajo que alcanzo en los últimos meses del año, pero la verdadera causa ha sido mi primer regalo de cumpleaños.

Cuando el Rock Band llegó a casa todo cambió.

Imaginé que después de unas cuantas rolas, el encanto habría terminado.

Que equivocada estaba.

Ahora cada noche corro a la casa y conecto la batería, cuando me siento valiente la guitarra y si de plano llego cansada nada más saco el micrófono y me pongo a cantar.

Es una de esas extrañas maravillas de la tecnología. Si tocas mal, la rola suena desastroza. Pero si tienes el talento o la cooordinación suficiente, pronto surge la rock star.

Soy súper desafinada, pero me divierto horrores (primero soy Kurt Cobain y a los 3 minutos me convierto en Karen O) la guitarra es una catástrofe. Sin embargo creo que he descubierto mi verdadera vocación: La batería.

PD. Juan, creo que tu peor pesadilla se ha hecho realidad, pronto estaré interesada en abandonar los juguetes y tocar una de verdad. ¿Adivina quién será mi maestro?

Todo es ocasión de reunirse

Sobra decir que la muerte es la protagonista, al menos estos días. En Chiapas no había “jalowin”. Celebrar a tus muertos era parecido a la cena de navidad, con dulces, flores y harto pan. La familia se reunía en torno a las tumbas de los bisabuelos, la noche se convertía en día con cientos de cirios y velas que iluminaban los andadores.

Días antes de Todosanto (2 de noviembre) hacíamos la ofrenda en casa de mi tio Omar, primero para la abuelita Florida y años después para el abuelito Antonio. De niña me daba miedo pasar las noches en el panteón del pueblo. Luego crecí y me di cuenta de lo especial que resultaba compartir una noche con las personas que tanto extraño, pensar que una vez al año de alguna forma regresaban, sin intención de ser vistos, ni escuchados. Sencillamente pasaban a cenar, a recoger sus pasos.

Pasó el tiempo y dejé el pueblo, pero cargué con mis ritos. Cada año sin importar el lugar donde estuviera, ponía mi ofrenda y como no tenía fotos de ellos, ponía sus nombres en calaveritas de azucar, para que evitar que se perdieran.

Pan de muerto, cempasúchil, ron, cigarros y a veces sonidos de marimba. En el 2005 tuve que agregar platanitos fritos, los favoritos de la abuelita América.

Esta vez habrá otro visitante. Abuelito Arturo ya están listos los tamales. La noche del 2 de noviembre se va a poner buena la fiesta, de mi cuenta corre que la mesa esté puesta.

Autonecrología VI

El mediodía en la calle, atropellando ángeles,
violento, desgarbado;
gentes envenenadas lentamente
por el trabajo, el aire, los motores;
árboles empeñados en recoger su sombra,
ríos domesticados, panteones y jardines
transmitiendo programas musicales.
¿Cuál hormiga soy yo de estas que piso?
¿qué palabras en vuelo me levantan?

"Lo mejor de la escuela es el recreo",
dice Judit, y pienso:
¿cuándo la vida me dará un recreo?
¡Carajo! Estoy cansado. Necesito
morirme siquiera una semana.

Jaime Sabines

Contrabando y traición

Ayer por la mañana leí: Tráfico ilegal de tortillas hechas a mano.

Sin embargo, la nota era menos interesante de lo que había imaginado (recuerden mi debilidad por las series y películas acerca de la mafia)

Resulta que en un pueblito de Jalisco, el gobierno municipal determinó que las tortillas elaboradas con la técnica del aplauso, no cumplen con las normas de higiene establecidas y además son competencia desleal de las que son producidas en tortillerías.

Lo curioso es que hasta operativo hubo.
Resultado: Varios kilos de masa de maíz, algunas bolsas con tortillas y 3 comales aun calientes.

Lo primero que pensé, después de reírme un rato, es que seguramente el primo, hermano o sobrino del Presidente Municipal acaba de invertir un dinerito en montar una tortillería y consideraba algo incomodo que los habitantes del pueblo, arraigados a la tradición y al sabor prefirieran las tortillas del mercado que las de su nuevo y flamante establecimiento (no lo sé de cierto… pero me parece)

Ojalá las mujeres del Frente por el Derecho a Hacer Tortillas a Mano, superen la vida clandestina que han comenzado. Aunque pensandolo bien… ¿Cuánto estarían dispuestos a pagar por un kilo de tortilla matamaridos como se les conoce en el sur del país?

Eso me recuerda que, la prohibición provoca el aumento en el deseo de consumo. ¿Aparecerá una “Al Capone” del nixtamal?

Cabezas parlantes

Una acalorada discusión vía mail sobre los “riesgos” de correr. Han provocado esta sentida entrada dedicada al deporte que más satisfacciones me ha dado: El atletismo de fondo.

Para los lectores de este blog es sabido que la que escribe ha dedicado el último año de su vida a un entrenamiento que tiene como objetivo completar una maratón. Y lo que hace unas horas desató mi ira fue artículo de lo más torpe y bobo acerca de lo peligroso que resulta correr (por supuesto que los autores de esta teoría son unos gringos “white trash” y seguramente obesos) solo porque a alguién se lo ocurrio “googlear” la frase: Lo negativo de correr.

Cómo no quiero polemizar un argumento tan pobre, me enfocaré a dejar claras tres valiosas aportaciones de esta histórica disciplina deportiva, que además de barata (no necesitas ni los tenis, los kenianos y jamaiquinos corren con lo que pueden, aun así ganan) práctica (se puede hacer casi en cualquier lugar) y entretenida (con el iPod y un chip, puedes checar tus avances en velocidad y resistencia con el plus de que al mismo tiempo escuchas música)

Por ahí alguien me dijo que correr era aburrido y sin sentido (respetable) Lo que me lleva a considerar que correr hace que estés demasiado tiempo contigo mismo y si no te caes bien debe ser una pesadilla. Los que corren son felices no solo por las endorfinas, sino por que te vuelves consciente de que eres poseedor de uno de los mecanismos más complejos y funcionales que existen. No hablo del culto al cuerpo, sencillamente apelo a la consideración que debemos tenerle al organismo. Si uno se deteriora física o mentalmente la armonía se pierde.

He corrido en varias pistas y zonas de la ciudad. Aun no me ha tocado ningún caso de muerte súbita o incapacidad de por vida por hacer deporte (se que hay casos donde la genética o la impudencia juegan un papel fatal) claro que no hay que hacerlo a loco y combinado con dietas que dependan del ciclo lunar. Mucho menos sin un entrenador o plan de preparación.

Tengo 42,195 razones para seguir corriendo y la neta son tan mias, que no me da la gana explicarlas. No he tenido la intención “convertir” a nadie al atletismo. Las campañas negativas y sin argumentos siempre me han molestado.

Las cabezas parlantes gritaron este coro:

Psycho Killer
Qu'est-ce que c'est?
fa fa fa fa fa fa fa fa far better
Run run run run run away

1, 2, 3...CATORCE

Hay momentos en la historia de la humanidad en los que no se avanza ni se retrocede. Desgraciadamente este es uno de esos periodos. Acuerdos simulados para un aparente rescate del petroleo, spots donde los rostros “más conocidos” de la telebasura apelan a la fuerza de la familia mexicana para salir de este ¿bachesito? económico. Es muy triste que la mayoría de la gente se la pase tranquilizando su conciencia en lugar de hacer algo.

Pero todo se preguntan: ¿Yo qué putas puedo hacer?
Igual si hago algo no cambia nada. A toda acción corresponde una reacción (El Gran Colisionador de Hadrones, el mayor acelerador de partículas del mundo está en marcha)

Pero creo que es peor no hacer nada y de todos modos no pasa nada.

La tierra se sacude cada vez que puede, las instituciones del Estado se desmoronan, el valor de nuestro dinero va a la baja. Parece un cuento de Raymond Carver, un pasaje del realismo sucio, personajes comunes frente a un entorno que los agobia y amenaza. Lo único que hay que hacer es no tener miedo.

Comparto un poema de Carver, sobre ese estado de inquitud por el que todos hemos pasado.

MIEDO

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte. Ya dije eso.

Mientra leía uno de los cuentos de Catedral y en contraste con la infinita tristeza del relato. Hello, Hello de U2 retumbó en mi iPod.

Taxi

Pocas veces tomo taxi, me desplazo por esta caótica ciudad en mi bicicleta (aventadita, la muchacha) a pie y muy de vez en cuando recurro al coche.

Aquella madrugada tenía que llegar a un llamado que no era cerca ni lejos, pero representaba una distancia considerable para recorrerla en ese horario. Decidí llamar un taxi de sitio, todo indicaba que sería un viaje en el que podría disfrutar de una placentera pestañita de 15 o 20 minutos. Sin embargo, a los pocos kilometros el taxista se dirigió a mí con solemnidad:

Señorita, usted cree que ahora que tumben el estadio de los Yankees:
¿Aparezca Jimmy Hoffa?

Por mi mente pasaban demasiados pensamientos inconexos:

Estaría bien un café para no andar atarantada.
Quizá debí traer una chamarra.
Que lata no sacar al perro.
Me chocan los finales de temporada ¿ahora que veo?

Pero ¿Jimmy Hoffa? ¿Estadio de los Yankees?

Le contesté que estaba en la panza de Tony Soprano.

El taxista puso cara de nada.

Traté de contextualizar aquella respuesta desvelada contándole que en la sexta temporada de una de mis series favoritas. El jefe de la mafia Tony Soprano tiene que ser operado de emergencia y uno de los médicos a cargo de la cirugía bromea con que ha encontrado los restos de Jimmy Hoffa en el estómago del mafioso.

El taxista decidió prender la radio, 5 minutos después, habíamos llegado.